De como eu fugi do Algarve (e de como há males que vêm por bem)

Idas as férias, já posso contar o que me levou a fugir do Algarve. Então foi assim:

Eu e uma amiga alugámos uma casa a um amigo dela, num local onde nunca tínhamos estado, perto de Olhão. Segundo a descrição, num aldeamento sossegado com piscina e com uma esplanada onde serviam boas tostas. Duas semanas antes, esta minha amiga deixou de poder ir comigo logo nos primeiros dias, combinando encontrar-nos mais tarde. Logo outra se prontificou para ir em vez dela. Só que, dois dias antes, também esta deixou de poder ir. Conclusão: fui sozinha para os primeiros quatro dias, na expectativa de descansar e de pôr muita leitura em dia. Só que...

... o aldeamento era longe como tudo. Longe da praia, longe de qualquer tipo de comércio, carregado de insetos dos que gostam de picar. A esplanada era um snack-bar manhoso, onde só mesmo as tostas se safavam. Os vizinhos falavam alto, eles chamavam as mulheres e os filhos do carro, buzinando, havia pessoas a passar férias em garagens alugadas. Para ir para a praia, só de barco, em filas intermináveis e com toda a gente a discutir com os que tentavam passar à frente. Em casa, a televisão tinha mais de 500 canais por satélite, nenhum dos quais em português. No apartamento de baixo, alguém deixava um cão todo o dia numa varanda mínima, sob um sol abrasador.

Aguentei três dias e fugi para o Alentejo, ao encontro da primeira amiga que assim já não iria ter comigo. E assim passámos, em casa de uma recém-amiga, umas das férias mais calmas de sempre. Com base em Odemira, com acesso a praias quase desertas, com tempo para ler, para dormir, para ir ao supermercado sem filas, para conhecer outras pessoas da vila que nunca pensei encontrar e gostar tanto.

E assim o pesadelo se transformou numa espécie de sonho. Sim, há mesmo males que vêm por bem. E não, não devo voltar ao Algarve tão cedo.

PS: Há uns 30 anos, lembro-me de termos ido de férias em família para o Algarve. Também dessa vez fomos ao engano, e também dessa vez aguentámos três ou quatro dias até o meu pai explodir e decidir não voltar a passar férias lá em baixo. A história é cíclica.