O dia mais triste da minha vida...

... foi há 17 anos, mais ou menos pela hora de almoço. Estava na cantina do Público, ainda na Quinta do Lambert, quando alguém me foi chamar porque tinha uma chamada urgente. Cheguei à minha secretária e do outro lado da linha estava o meu pai. Ao longe, ouvia a minha mãe a chorar. Ele só me conseguia dizer «A Babá... a Babá...» e eu terminei com um «... morreu!?».

Nunca mais esquecerei a incredulidade, o frio que me percorreu o corpo, a espera por que me fossem buscar porque não me deixaram conduzir, chegar a casa e ver a carrinha funerária à porta, não conseguir entrar, fugir para ir ter com uma amiga e voltar um pouco mais tarde, já sem a carrinha à porta. Subi ao meu quarto. Em cima da cama, uma toalha de renda embrulhada em papel de seda azul-claro, que a minha avó, a minha Babá, me deixara, acabadinha de fazer.

Foi muito rápido. Foi um aneurisma. Foi uma viragem na vida da nossa família. A minha Babá teria hoje 90 anos, há tantos velhinhos com 90 anos! Mas ela nunca chegou a velhinha... Se calhar ela também não quereria ser velhinha, adorava conversar, conduzir, viajar, pôr-se bonita. A minha Babá vai ser ser sempre bonita, como eu lhe dizia quando era pequenina. Saudades, muitas. Mas com a certeza de que está sempre ao meu lado, a vibrar com os meus sucessos e a sofrer com os meus falhanços. Ela era(é) assim. A minha Babá.